candeia

2010-07-18T19:25:00.000+01:00

2010-06-02T23:47:00.002+01:00

Já tenho como finalmente evitar dizer
tirem os sapatos do lugar, dêem espaço,
o espectáculo está a decorrer com normalidade.

Deambulo com um casaco preto
e a cidade é umas das coisas necessárias
para que bata latas e portas e cabeças
e vire bem todos sobre a minha tristeza
de cinquenta cêntimos de paisagem
e uma esperança de águas-furtadas.

Procuro descansar muitas vezes,
entre elas, o olhar sobre bolas de luz,
fazer de conta que não sei como dizer
tirem o lugar daqui para ver no que dá.

Os silêncios calçam bastante mais
do que o tamanho da boca.
Este desespero mínimo de colmeia
no centro da barriga é exacto
e bebo o meu leite para fingir
que não estou, antes, a beber esse.
Porque é esse e não este
que me dá brancas e mata o ponto,
que manda a manhã das manhãs
como Daniel atirado à sua própria boca.
Agora sou eu e a inocência.
Não luto, bebo leite.

2010-05-30T21:25:00.005+01:00

Diário das proximidades e das suas distâncias

Há muito tempo que estas mãos não escrevem. Parece que ao vocabulário foram sendo subtraídas as formas de instaurar um mundo num discurso. Mas a estrada pôde, de novo, dar-lhes a sensação de que haveria ainda um prazer incumprido na junção de ideias. Confusas, como sempre, mas passíveis de expressão. A poesia era a única esteira onde o sono se fazia sob céu. O céu está pontilhado por pequenos olhos que vêem, de longe, o perto. Que indicam. Contudo, para nós, o que vemos são estrelas. Vivem em mudança de intensidade de luz, a estalar no infinito até à morte astral. De tal forma é a distância, que talvez não cheguem para nos apercebermos de que indicam, de tão espartilhado é o seu foco sobre tudo e todos. Mas indicam. Agora há mais lugares onde o sono escorre como uma mínima lágrima silenciosa que o escuro não denuncia, que abre uma janela para o longe que vê o perto, de mansinho para não acordar o momento dela secar e se diluir na pele.

Tenho-me perguntado sobre muitas coisas. Entre elas, o que é o perto, o estar perto de, o que está perto e quem, também, o estará? Com quem partilhar a fome, mais ainda do que a comida, a saciedade? Pois que essas têm um fim permanente e determinado, controlável, ao passo que a fome, a grande fome, não, exige o contínuo andar nesse estado, exige o ilimitado de cada um, a incapacidade de pôr um termo. Quando e como o fascínio toca nas cordas certas de alguém, sobretudo nessa aguda que expande o som para a cavidade mais recôndita de cada homem: a paixão pela orgânica da bondade, pela entrega da moeda mais perfeita, a mais íntima, na palma do desconhecido? Que segredo contar que quebre paredes e que, simultaneamente, prepare, como dedicado aprendiz, a argamassa que colmate as fissuras do espanto de ter sabido o que não se podia contar? A poesia é o calor que esmaga e une, não está só nos livros, na desarrumação da vida a um ou a muitos. Ela está onde a memória começa a perder sentido, na rectidão do absoluto desamparo.

Nessas horas gostaria de pedir perdão a deus, dirigindo-me à boca do homem mais belo e dizendo, lá para dentro, perdão por estar aqui de pé a tremer contigo, a puxar o fio dos sentidos, a fazer uma teia de luz por cima dos telhados. Eu jamais serei a prisão. Perdoa-me não ser capaz de dançar quando não faz vento. Perdoa a minha teimosa afectuosidade, o silêncio não ser puro silêncio como gostaria, mas antes um germinar de maravilhas e miniaturas de objectos e sentimentos debaixo da sua terra. O meu dedo que ao pousar num ombro tem visões de futuro, por esse não pedirei. As mulheres, meu deus, são assim. Vivem cada dia a pensar no seguinte. Mas é essa a sua forma de estar no presente. Integralmente e independemente de haver um dia que se siga a esse. Pensam no espelho para o poderem ignorar. Mas tem de estar ali, esquecido a um canto, para que saibam que, se quiserem, poderão ver o rosto do amanhã, qual a sua feição, entendes?

Depois vêm as doçuras da irresponsabilidade. Aquelas que tiram todos os pesos dos ombros, todos os seus mosaicos em cacos de ouro. O rolar mágico dos olhos como o dos berlindes de tempos maiores que o tempo, ziguezagueando o olhar em redor à medida que o chão vai crescendo em ruas, em estradas, em casinhas de muitos inquilinos, em privacidade. O simples deixar-se estar aqui porque é bom estar (o espelho a um canto, quase esquecido). Porque eu quero que inventem o vento só para dançar. Dane-se a enciclopédia do amor cortês pela palavra. Corto as folhas para passar à frente todos os passos, para que reste dançar, apenas dançar sem qualquer aprendizagem, sem qualquer passo em falso ou preocupação de os errar. Apenas um corpo em movimento que se reencontra numa beleza esquecida (o espelho reaparece a um canto insuspeito) num movimento de escrita onde a estrela incidiu. Um movimento que foi visto em andamento de primavera, pintando as paredes onde, já cansado, se encostou para sorrir.

2010-05-24T12:22:00.001+01:00

Great Lake Swimmers + I Saw You in the Wild

2010-05-24T11:02:00.002+01:00

A força de uma adaga espera por ti à esquina,
numa fonte com vista para o rio,
num rapaz encostado à parede suja
que pergunta quem sou, quem és
como pergunta num filme mudo
o dia à noite, a noite ao dia.

Uma adaga brilha por ti no bolso.
preparou-se pacientemente, sabe-lo,
a enrolar cigarros, a fazer tempo,
a fazer dos teus amigos os seus amigos,
dos teus assobios aqueles por que o cão,
se o tivesse, responderia a correr
por todas as orlas da grande praia.

Sabe de cor o teu verso preferido
e a hora exacta de o cravar no coração,
rápida e sem dor, embora sangre.
o sangue não é a prova, é a testemunha
que quis ficar para sempre, o gosto de ti dito
da maneira mais simples que já ouviste,
a vertigem da adaga a resvalar para o chão
depois de desferida.

O amor é lindo mas
são horas de fechar o bar,
são horas de te salvar um pouco, miúda,
de te levar daqui para bem perto da felicidade,
de retribuir todas as tuas esperas
com o melhor sorriso e uma Lisboa
que amanheça a céu aberto
num pernilongo vagar traçado,
dois cafés e só um copo de água,
um oásis no deserto das próximas manhãs,
de te salvar um pouco, de riscar os templos,
de prolongar a música além do minuto final,
de te mostrar a faixa escondida.

2010-05-22T00:29:00.006+01:00

Breaking the waves

Nick Cave + To be by your side

2010-05-21T20:15:00.001+01:00

2010-05-21T18:50:00.003+01:00

1967, ao cair do pano no azul, deixei-te a sós com as flores.
Subtraindo os cumprimentos e as fórmulas finais,
Inglaterra continuaria a ser uma ilha pequena
se comparada com os mares que o mar pudesse levar
na âncora de um morto içada por pirata de águas doces
mormente pareçam mar. É da angústia, expliquei.
Havia um suspiro próprio para esses dias
e tu não podias ouvir. Inglaterra abafava-os com os parques
e eu usava lenços nesses dias. O importante era a lua
que insistia em crescer ao contrário,
a favor da forma do nariz. Era muito importante
poder ajudar-te nesses dias a compor arranjos florais,
era a forma de me esquecer destas neurastenias
de estores baixos, mas não até ao fim. De frinchas.
Depois, poderia ir com as línguas de sogra do Carnaval
e fazer-te uma surpresa, mas não havia, nem nos chineses.
Era Dragão e Cabra e Cão também. O céu ameaçava sol,
sempre ameaçou. É por isso que quando sorrio
tu podes acreditar de novo na tua mamã,
quando te embalava e dava de mamar,
e eras o centro do mundo. É fácil agora, e sempre soubeste porquê,
falar que a Via Láctea é uma esperança que se depositou
sobre as nossas cabeças e que se choro, choro com razão.
Sou macaco, o guerreiro que viu a andorinha
na última trave do banco do jardim dizer hoje não voo.
A andorinha, obviamente que é uma mera ilusão,
uma asa partida como sete anos de espelhos.
Eu agora escrevo depressa. A telegrafia é a minha dor.
Tem muitos cortes. É paga a peso de ouro. É não nos termos.
É uma jarra de flores, 1967, pós-mortem, de pós astrais,
a fita negra de Dona Virginia e a sua palidez.
Perguntar-te com que então a tua beleza não se foi,
não irá nunca, está aí nesse papel todo rasurado
como um mapa do tesouro e uma incógnita,
um colarzinho de pérolas enfiadas, ano após ano,
pela madrinha e um triciclo contra a parede.
Ai, meu amor, que tontura, que tolices digo.
Os teus poemas ponho-os eu na parede
como uma adolescente de terceiro ciclo
portuguesa. Depois apago as luzes, ponho música,
atiro-me de costas para cima da cama e Vejo-os.
As inglesas colocariam o livro como um quadro.
Não se esqueça a nota bene de dizer por mim
que não é preciso ir às compras, há pão que chegue
e que os pintainhos fugiram todos
para o quintal da frente, os piratas. Fiquei emocionada.
Os nossos dedos também fogem para a vida.

2010-05-19T12:01:00.003+01:00

Música & Livros

Ashley Brooke Toussant + Way Up in the Tree

Descobri esta cantautora de Chicago e fiquei encantada com o tema - já o vídeo oficial é um pouco palerma, apesar dos cenários e do guarda-roupa -, ainda que não acrescente nada de novo ao género. É bonito, basta, e é uma boa banda sonora para a sublimaçã0 (aqui termo da física) dos livros que ando a ler. Do sólido à evaporação e, muito raramente, vice-versa, como o iodo.

2010-05-17T23:02:00.009+01:00

Teu corpo, se é o caderno que se guarda agora em gaveta,
que me ensine como resguardar palavras que nele escrevo
ou o emudecimento contigo de nossas facas em plumas,
a revigorar de um sopro todas as causas perdidas,
e a adormecer nessa dobra a vapor de cotovelo,
sem temer que deixe de fora a cauda de teu nome,
se é ela que me desce ao queixo pelo rosto,
que adivinha do mais sóbrio de pavão fémea
minha beleza de perfil em langor dourado
certos dias como um dedo que passa e fica.

Que me entrelace nos dedos um lápis branco
e venha delinear-me os olhos, que veja o que vejo.

Dias mortiços, bases de copos alagando a cozinha,
o grito dos frutos na terrina, o terraço peninsular,
as raparigas que não ouvem música
numa orquestra de silêncio dessalado.

E eu aqui no meio, num chorinho larval muito baixo,
rodeada por argolas de cebolas, translúcidos anéis,
teus milenares anéis de planeta a gravitar no quotidiano,
prostrada, de cotovelos na mesa, absorta, buraco negro,
no bruxoleio das sombras das cadeiras.
E lembrar-me que o tio chama a isto bicicletas paradas,
das que se usam na sua casa de baba, enquanto se dirige
de ferrinhos para se juntar à orquestra dos mosaicos.

Volto o olhar para o estampado do copo,
conto o tempo daqui ao fim do corredor,
do fim do corredor aqui,
reparo como o tecto vai descendo
para que fique hermeticamente fechado
o século que demora a levar a água aos lábios,
como se a mão do teu consentimento
pisasse o telhado e me viesse prensar
o pensamento num planisfério
e juntos entrássemos na gaveta
que a noite abriu às estrelas.

2010-05-16T23:14:00.002+01:00

Bright Star

by Sir John Keats

2010-05-16T16:33:00.005+01:00

Neste universo paralelo

escrever para ti é escrever para mim.

Não que coincidamos, não que nos aparentemos,

tu barbescuro, cicatrizando proas, eu soprano,

apenas que estamos um diante do outro

de nossas roupas outonais despojados.

Se um faz um gesto, o gesto repete-se.

Se uma palavra se esboça, à mesma se remete.

Se o vento se levanta, o braço ergue-se com um selo.

Espelhos de expectativas, rusgas de pele,

como se nos olhássemos no centro do rosto

e fôssemos lá achar a estranheza de que somos

a criação da fúria, o limite dos postais,

os sinais numa salva de prata tão claros.

Mas por agora voltemos à cama que fizemos,

tu de calças amarelas, eu mais balão piano,

escapando de fininho às profecias

de que viver é um desastre de mau gosto,

enchemos os bolsos de poemas, de tesouros baratos,

enquanto caminhas de crânio nas mãos

perguntando de tudo um pouco à lua.

2010-05-16T13:41:00.003+01:00

Amor às riscas

I'm suprised i'm not dead yet. Give me your hand, Grow Man.

Jessica Lea Mayfield + Grow Man

2010-05-16T00:12:00.003+01:00

Nocturno

Ou do meu antigo amor pela voz da Kristin Hersh e por esta música outrora em dueto com o Michael Stipe ou versão mais espacial em 50 Foot Wave, num vídeo de cortar a respiração por ter todos os elementos necessários à recriação das nossas próprias fantasmagorias: um vestido transparente; uma casa em ruínas; uma floresta à noite; o jogo de adivinhar em qual das mãos está a chave; os círculos das horas. Apesar do cenário escuro, boa noite. Tal como a Kristin Hersh faz, é preciso saber piscar o olho aos espelhos que só nos querem mostrar o lado trágico do rosto, usar perucas, ir pela floresta à procura do sopro dos nossos fantasmas.

Kristin Hersh+ Your Ghost

2010-05-16T00:00:00.001+01:00

Nothing could be bring me closer.
Nothing could be bring me near.
Where is the road I follow
To leave, leave?

It's under, under, under my feet.
The sea spread out there before me.
Where do I go when the land touches sea?
There is my trust in what I believe.

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave, believe it,
Teave it all behind.

Shifting the dream
Nothing could bring me further from my old friend time.
Shifting the dream
It's charging the scene
I know where I marked the signs.

I suffer the dreams of a world gone mad
I like it like that and I know it
I know it well, ugly and sweet,
That temper madness with an even extreme.

That's what keeps me
That's what keeps me
That's what keeps me down
I say that I'm a bantam lightweight
I say that I'm a phantom airplane
That never left the ground.

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave it, believe it.
Leave it all behind.

Lift me, lift me,
I attain my dream.
I lost myself, I lost the
Heartache calling me.
I lost myself in sorrow
I lost myself in pain.
I lost myself in clarity,
Memory, leave, leave.

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave it, believe it,
Leave it all behind.

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave it, believe it,
Leave it all behind.

Lift my hands, my eyes are still,
I'll walk into the sea
Shoot myself in a different place
And leave it

I've longed for this to take me,
I've longed for my release
I've waited for the callin'
To leave, leave.

Leave, leave.
Leavin', leavin'

REM

2010-05-15T23:27:00.005+01:00

No meio da crise

Diz Cioran que qualquer livro que seja escrito deve ser feito como se contássemos o inconfessável. O mesmo se aplica a tudo o que é escrito e passível de ler. Há dias em que simplesmente temos de confessar o inconfessável, ainda que cifrado pelo mais ou menos óbvio para quem se encontra do outro lado do confessionário. Confessa-se sobretudo o que não aconteceu mas que não deixa de ser menos verdadeiro. Quanto mais poético, mais verdadeiro, anotava alguém no cabeçalho das suas proezas ao respirar. Por aqui se pode entrever os olhos baixos, fixos no pensamento, a contrição dos nefelibatas, a ortografia exasperada de uma via profanada, o baixo ventre do banho nocturno e a mancha azulada no cotovelo que foi primeiro à água antes do resto do corpo como os cães alentejanos provavam antes a feijoada de cogumelos da minha avó: para que nós não morrêssemos, como se houvesse menos crueldade na morte canídea. Há dias em que a escrita é a mais natural das respostas face à crise, como naquele título exposto na Poetria onde tirei uma fotografia a fazer poses beat a brincar. Um beijo no meio da crise. Mal seria se se tivessem suprido todos os gestos de pronto-socorro em tempos destes. Nunca falo de política. O meu silêncio é o meu protesto. Quando uso termos como democracia, uso-os em sinal de reverência por cada homem e do seu mais puro convívio, em franqueza e verdade, uma dança social em que não se aprende os passos, porque cada passo é próprio e irrepetível, embora não choquem com o próximo, com o par, se virmos tudo de satélite - os erros eliminam-se com a distância, à distância tudo parece um pouco perfeito. É este o meu sonho democrático: o poder da dança pura, liberta num movimento que se autogere, na clemência do grande coreógrafo, o homem abstracto: o homem no seu todo perpassando por todos os séculos. E os meus sonhos deveriam ser fonte de alegria, deveria estimá-los como se contemplasse uma face amiga de olhos grandes e meigos. Mas há dias em que a escrita a encobre de fumo, de nevoeiro, uma massa de um grande conjunto de volutas que libertamos da boca, da mão, do espanto de se estar vivo com uma data de coisas inconfessáveis que ora pesam, como âncoras que afundam toneladas de navios, ora são leves, tão leves que se tornam inapreensíveis e explodem em pequenas luzes numa única palavra. A palavra que, acredito, talvez dê o tom para a tal dança dançar assim. Entrechocamo-nos, pisamo-nos, não sabemos acompanhar, mas, no fim, na única forma de o fazer, como o poeta disse, o nosso coração bate.

2010-05-15T20:51:00.006+01:00

Uma sem-abrigo abrigada na sua própria casa.

(Ou uma variação de dois versos de A.M. Pires Cabral com uma oração de Emiliana Torrini e um retalho do meu quarto).

Emiliana Torrini + Beggar's Prayer

2010-05-15T20:13:00.009+01:00

Já não estranho tanto que do grande armário

onde temos armazenado os sonhos mais virolentos

saia este esqueleto de promessas para nos obrigar

a andar direitos como se tivéssemos bebido todas as grades.

Não posso achar estranho também o advérbio que me encosta

ao imenso portão verde contra o sino de S. Vicente

e o assobio dos teus cães mortos a levantarem-te cedo da cama.

E repara como é delicado o meu gesto de plantação

fecundando os vasos do terraço de meus pais

e o segredo que lhes conto de um dia voltar para colher

a primeira flor da alegria. Como é rápido o dedilhar

que se ardeu, às noites, nos teus dedos afunilados

numa canção de megafones no capô das caravanas que passam

e nós que ficámos ali como parvos a sangrar da garganta.

Como é deslumbrante o ventre da cabra na Bufarda

que sujou o chão do meu passado amoroso há uns anos

e ouve agora nada mais que o arredondamento

do meu ombro tombado no teu sangue fálico.

Que não brinco quando repito

a prece dos loucos e me engano no troco da padaria

depois de mudar apenas de cuecas de algodão

para rendas de pesadelos, de verbetes do dicionário de latim

com cábulas sobre escudos de Ulisses e asas de cotão.

Como te esqueci por mais de uma vez

no centro comercial como uma criança enferma

e corri de volta desesperada a gritar pelo teu nome,

de balcão em balcão, até às informações e te descrevi

com um brilho nos olhos tão feroz que me queriam levar

para a Casa Amarela com os braços encruzados.

Porque não brinco, não brinco

nem quando era criança entre bonecas de porcelana,

e lhes partia os braços, e tu um adolescente de tendas em festivais,

com os teus cães vivos a reclamar por um sete de ondas

que mata tudo de raíz e agita os lençóis,

porque eu durmo de janela aberta para os teus golpes de pedra

me acertarem de vez de uma vez por todas.

Vem antes de não podermos mais distinguir

na vala os anjos dos ossos dos beijos.

2010-05-15T17:39:00.006+01:00

Escuto o bater da terra,

o terceiro conto que minhas irmãs

leram antes de vir parar aqui.

Por diferentes casas nos dispersámos,

bebendo leite, ensinaram-nos as letras,

partimos a meio vermes, rasgámos photos,

perdemos a virgindade sobre mantas de zebra,

deixámo-nos morder pelas meias-noites centopeias.

Já não nos reconhecemos,

nem nos espelhinhos das carteiras,

mas eu amo minhas irmãs

que me colocaram numa noz de sangue,

que me embalaram no céu dos seus colos

como uma nuvem branca estendida ao sol.

Preciso delas, de saber que conto vem depois,

que passos se dão sobre a terra, que quarto alua,

que vestido escolher no dia do seu regresso.

2010-05-15T14:43:00.001+01:00

Também podia ser um bar destes

E, não, não há nenhum problema com a tarte de mirtilos.

2010-05-15T14:31:00.002+01:00

Alegoria

Descobri que tenho tendência a pôr acento agudo em todas as formas verbais, para além da primeira conjugação, na primeira pessoa do plural do Passado. (E que devo ter um certo grau de dislexia, embora ligeiro).

2010-05-15T13:20:00.009+01:00

Junto ao mar

Pouco na vida me relaxa tanto como pôr as mãos na massa e ir para a cozinha inventar os meus pratos, com um copo de vinho tinto por companhia e as ondas do rádio a flutuar entre os vapores dos tachos.

Raramente sigo receitas. Gosto de criar, de recriar, de riscar fósforos, de sentir as cores, os cheiros, a qualidade e as texturas dos alimentos, de dizer em voz alta os seus nomes, e misturar até chegar a uma combinação até antes não provada. Muitas vezes não resulta, mas quando resulta é de chorar por mais, embora não me deixe abater por esse pormenor da finalização, porque não é tanto o resultado que procuro, mas a festa do processo, o que ele provoca nos meus sentidos, a sensação de voluptuosa felicidade que dá e o seu carácter congénito de partilha.

Normalmente, quando erro, é porque me falhou o tempo de cozedura ou porque os meios não eram os adequados ou, ainda, a escassez de ingredientes ou a sua duvidosa qualidade, nunca eu. É mais simples culpar o tempo, os meios e o espaço, amarga menos as bocas daqueles a quem quisemos proporcionar um momento gastronómico inesquecível, pois fizemos tudo para não os decepcionar.

Gosto de cozinhar para alguém em específico, de confeccionar em função do que sinto por essa pessoa ou do que julgo que ela é e quais são as suas preferências e, mais uma vez, a tónica está no processo, no que faço, no que crio, do que propriamente no bolo final. Importa mais o que ela não vê, a minha procura pelo seu calcanhar culinário, digamos assim, do que o que prova: o meu tempo de vida, a minha dedicação, a minha vontade de lhe dar genuíno prazer através do paladar, do olfacto, do tacto lingual e palatal, levando-lhe a boca ao céu, contribuindo para a fruição do seu sangue, para a condimentação do seu pão. Já que temos de comer, façamos disso uma festa.

De momento, posso considerar-me uma cozinheira com sorte. Partilho casa e fiz um pacto com uma das raparigas que lá vive: eu cozinho, ela lava a loiça. Ambas nos sentimos abençoadas pela sorte deste pacto: eu detesto lavar, ela abomina cozinhar, melhor impossível.

De tal forma me sinto abençoada que equaciono não levar mais a sério esta veia gastronómica e abrir um tasco nalgum sítio junto ao mar, de onde seja possível ver as estrelas - já num filme greco-turco se fazia a analogia entre a Gastronomia e a Astronomia. É uma dúvida antiga minha: se me hei-de dedicar a um trabalho intelectual, que envolva horários, papelada, burocracias, ou a um trabalho de gozo físico, de convívio despreocupado, de fruição e, nos bolsos de todos os dias, nos tampos da mesa em redor das chávenas de café, das fatias de tarte, os livros, sempre os livros.

2010-05-14T12:40:00.002+01:00

Echo & The Bunnymen + Make me shine

2010-05-12T19:19:00.003+01:00

Jardim

-Ah! Trágico! Por que há-de haver sempre trágico em tudo?

- Afinal de que falamos? Não sou inglês. Não sou canadiano. Sou um habitante da Colômbia Britânica. Desde criança e desde a minha primeira colecção de selos que me apaixonei pela Colômbia Britânica. Cheguei a ter um selo daqui. E resolvi vir até cá, e cá estou. Não reconheço essa coisa de confederações. Lamento a influência norte-americana. Mas também lamento a influência canadiana. Sou único, sou o único colombiano na Colômbia Britânica. «Conservai a Calma e Perseverai» - acrescentou.

Riram-se e beijaram-se. Havia muita ternura entre os dois, e acabaram com aquela discussão ridícula. Enquanto ia andando, Goodheart escreveu outra nota:

«Talvez a própria lua seja um presságio.»

Chegaram a Siwash Rock: um pinheiro solitário no rochedo, ferido pela tormenta; filamentos de erva. Goodheart sente uma empatia por aquela árvore solitária. Gaivotas navegam alto. Mais baixo, cercetas e adéns perto da água. Mais acima uma espécie de casa arbórea num pinheiro cortado, refúgio de guarda-florestal, talvez observatório.

- Vamo-nos sentar?

- Vamos mas no chão, por amor de Deus - disse Goodheart.

A terra estava molhada, porém, e continuaram o passeio. (Talvez se oiça um estrondo e olhem à sua volta: inesperadamente, a casa da árvore cai no banco onde tinham pensado ir sentar-se).

Depois, chegam a Prospect Point.

Latitude: 49.º 18´51´´.

Longitude: 123.º o8´24´´.

Altitude: 220 pés.

- Crown Mountain: 4391 pés, 7 milhas.

- Goat Mountain: 4587 pés, 6,75 milhas.

- Grouse Mountain: 3974 pés, 5,08 milhas.

- Second Narrows: 5,45 milhas.

Em baixo, ao longe, um navio-petroleiro parece tão comprido como o parque e não pára de navegar rumo a Vancouver. Com a sua pintura escarlate e branca de mau gosto, as bandeiras ao vento, parece mesmo que faz um passeio de verão em New Brighton e desliza silenciosamente por coretos de música, pelo Passeio dos Ovos com Presunto, por armações de barracas e essa traquitana toda.

Continuam a passear, agora metidos num estreito caminho do bosque, e vão ter a uma clareira. Diz um letreiro assim: Ursos. Roseiral. Pavilhão. Jardim da Saudade. Jardim Zoológico Infantil. Quase todas as árvores do parque estavam podadas, o que lhes conferia uma estranha aparência bífida. Em cima de uma delas, uma garça antediluviana a meditar. Os patos-mandarins pareciam feitos de folhas imbricadas de lata ou metal, pintadas de dourado, e pousavam na erva, ali à volta. Nas árvores dormitavam pavões. De onde em onde corriam esquilos. As pombas vinham comer à mão. Sensação de qualquer coisa sobrenatural, celestial como o Paraíso de uma pintura flamenga.

Malcolm Lowry

Ghostkeeper

(Um livro que anda à procura há mais de um ano. Encontrei-o.)

2010-05-12T11:44:00.003+01:00

Um poema de Emily Dickinson

Josephine Foster + My life had stood a loaded gun

My Life had stood - a Loaded Gun -
In Corners - till a Day
The Owner passed - identified -
And carried Me away -
And now We roam in Sovereign Woods -
And now We hunt the Doe -
And every time I speak for Him -
The Mountains straight reply -

And do I smile, such cordial light
Upon the Valley glow -
It is as a Vesuvian face
Had let its pleasure through -

And when at Night - Our good Day done -
I guard My Master's Head -
'Tis better than the Eider-Duck's
Deep Pillow - to have shared -

To foe of His - I'm deadly foe -
None stir the second time -
On whom I lay a Yellow Eye -
Or an emphatic Thumb -

Though I than He - may longer live
He longer must - than I -
For I have but the power to kill,
Without--the power to die--

2010-05-12T01:58:00.003+01:00

Are you ready to start believe that's true?

The Prayer Boat + Polichinelle

2010-05-12T01:16:00.002+01:00

Yes, i believe in the fog.

The tallest man on earth + the wild hunt

2010-05-11T08:36:00.003+01:00

Atirem-me essa espada solta nas rodas das bicicletas metalímneas, que, a tempo, farei bom uso dela. Começarei por cortar o cabelo, por abrir as grossas folhas de um livro por estrear, por inscrever o Segredo em todas as árvores por onde passar nesta errância de querer mais do mundo do que ele me pode dar. Nunca a deixarei quieta, afinal sou uma filha do Vulcão.

2010-05-11T07:42:00.001+01:00

Acordar com o alarme ensurdecedoramente arrebatador de um poema de Ernesto Sampaio e tapar os olhos para o dia. Ficar mais um pouco neste Grande Sono da aurora, do mistério e só então começar a abrir as janelas vagarosamente contra o azul frio da manhã.

[...]

Tlaloc! Tlaloc!

Os três grandes Deuses revelados

Terra espasmódica das sombras nas florestas

das sombras, dos vulcões, das linhas e do espaço

que forma o segredo da Palavra, a nascente

do Mistério que apavora o Acto, o Acto que

gera o pnsamento, Manto do humano de-

vorando a Natureza, culto do Sol e dos dois

triângulos por onde entram os quatro pontos

cardiais do silêncio

Galera nocturna

cem vezes chamada a Tempestade

palavras carregadas de sangue pensado

que vivem morrendo e morrem vivendo

Entre o mar e entre as ilhas a solidão

Cravada nos olhos de estranhos viajantes

Começo a não te ver

todos os automóveis parecem saídos dum sonho

o sangue molha-se de nevoeiro e no campo

extinguem-se as luzes

é a hora em que há sítios que rebentam

homens e mulheres abraçados preparam-se para a noite

sem suspeitar da organização do frio

dos intervalos velados do céu de operações incertas

roem lentamente um rico palácio de grandes arquitecturas

Como um Requiem como uma última palavra

passam em grandes cores em grandes riscos

com um fino rasto de fumo a envenenar o ar

a tua origem remota de tradições vermelhas

a tua obscuridade magnífica de primitiva

os teus ombros cobertos de água salina

os teus olhos sombras astrais

os teus olhos maquinações sombrias

os teus lábios adagas

os teus lábios hidrófobos

os teus olhos lábios

o teu contínuo e mediúnico olhar

as tuas mãos aranhas sangrentas

as tuas mãos eficiente terríveis

o contacto das tuas mãos no meu corpo

as tuas mãos hipnóticas

os teus olhos mãos

os teus olhos carnívoros

os teus dentes que mordem e esmigalham

a retina dos meus olhos a flor do meu cérebro

Branco e nu trémulo e quente

chave sentada na vastidão da Terra

peço-te lá longe um último postal com uma

fotografia da estrada que começaste a construir

estas madrugadas estão cada vez mais brumosas

e daqui já não espero senão uma que outra

mágica certeira

qualquer erro que diga-se

seja maravilhosamente catastrófico

ou então visto que Te não posso deixar de lembrar

uma correria longa cintilante espectral

que não se possa reduzir a qualquer rumor

um contacto mágico ou uma influência demoníaca

capaz de romper a opacidade destes ácidos

e a afabilidade deste ar hipotético

Sempre minha parede de água resplandecente

dizia sempre te amei até escorregar para um porão

extremamente fora do barco

sempre te amei

até à desonestidade e meu amor

talvez isto não tenha nada a ver com o teatro

mental que descrevo

recordo esse tendão de embolia

esse fantasma de ombros quentes

aberto a pique sobre a ponta dos teus dedos

únicos vestígios do profundo glaciar onde

nos encontrámos

exaustos invadidos duma finíssima poeira

com o sinal do frio da demissão do ar

do nascimento do escuro do tempo da polícia

metendo dentro das veias o circuito das árvores

cantando dentro dos nervos os estoiros das avalanches

em qualquer lugar ansioso friíssimo

há uma aurora estreita onde podemos passar

[...]

Ernesto Sampaio

Luz Central

2010-05-10T17:40:00.005+01:00

Tu és o caminho que sempre fez a poesia,
o alento geográfico do sono aberto entre vagões,
a preparação do acidente, como se nos explicassem
uma framboesa em equilíbrio por um anzol,
o acidente, ele mesmo, de uma cabeça de carvão
na gravilha do papel disperso por mil cadernos pretos.
Mais ainda, o monólogo da mãe aos domingos,
a forma como as idosas seguram as malas no colo,
o medo a ficar cada vez mais absurdo sob as pálpebras,
a falta de cortinas e esta, ela mesma, enumeração.
O que és é, tão-só o número de veios a crescer,
o esboço de um jardim helénico, a estante perfeita
onde o vaso fez sobrar terra para o hálito torto,
o por uma asa te teria mais perto, a declaração por fazer.
E se és o que é caminho, tanto dá sair porta fora
com saudade infinda ou finda, chave-douro por coração.
O soneto é português, o motor declina o que o volante
não vê ao guiar-me como cega por palavras,
que tu és o que és e já foste pelas luzes dos faróis
ao pontão ao qual o meu sangue não chega,
nem derramado, quando nasci para perecer,
em ambos os casos, demasiado tarde.

2010-05-09T20:31:00.001+01:00

No outro lado da vida

2010-05-09T19:46:00.004+01:00

O espelho

Exulto a voz do silêncio que rasga as ondas do mar. Não daquelas que se ouvem por meio de uma língua materna, mas de uma segunda que espelhe um aparente vazio sonoro. A voz do pescador aflito, presa na garganta, de olhos no infinito, a regressar de barco cada vez mais leve e quebrado, arrastado pelas areias que fedem a peixe morto. A da luz que rompe a hora incerta e aponta para um ombro que busca salvação. Lá fora há o entusiasmo das massas por uma bola que rolou à velocidade do desejo, três vezes ou mais. Deveria juntar-me a ele, mas se espreito o que me prende é o segundo em que o animal pousa sobre o poste de iluminação e fita, como o pescador, o infinito, ao lado do número dez do paço irreal. E tudo passa a ser mudo diante desse segundo, diante do nó demasiado apertado naquelas cordas vocais. Cornetas, sineres, gritos a vazar. Estou só com as minhas roupas, luto como se vivesse na mais absoluta desolação de uma página do Velho e o mar. Não sei mais se é possível pontuar sem que o fogo consuma todos estes diários. Por isso, as minhas elegias trazem-se por cima de um sal ardente e sulcam-se deformadas. Quanto respiro, é quanto posso pôr aqui escondido. Os olhos corto-os nas nortadas e se choro culpo o vento. É do vento, digo, e volto-me de costas para o espelho do farol, para todos os espíritos que o põem a girar como um pião de rua, abandonado a um canto longo de lábios esfíngicos. Porque o enigma largou a corda, esticou-a e pôs a girar o fogo sobre si. Beijou-me os dentes com a brancura da esfera ocular. Sabe-me de cor a inclinação do corpo. Fita o infinito, sabe que morrerei abraçada a um nome só, às minhas essas roupas que trazem o cheiro quente das noites. Quem me lavará, escolherá o veludo para os seios, a seda silenciosa para a boca. Depois acordaremos em alta água, na crista do poente onde os peixes regressam a si mesmos, fendidos por uma escama de tremor, tão beijáveis e dóceis.

2010-05-08T17:51:00.009+01:00

O novo mundo

Existem mares e rios que não vêm nos mapas, assim como existe um calor tão espesso que nem a soma das altas temperaturas dos órgãos, quando chegam à boca em febre ou derretidas às têmporas fundindo-se noutra têmpora, podem ser registadas em graus. Existe ainda uma forma de correr tão veloz que a única coisa que vemos é alguém parado que nos magnetiza e nos descoordena os movimentos e abre para nós os braços como portões de grades ou labaredas lunares. Porque queremos correr à mesma velocidade, é preciso fixar o ponto onde ele existe diante de nós para começar a transparecer. Porque também não queremos chegar a mais lado nenhum que não seja esse onde fomos dar com o mundo feito campo infinito de espigas a perder-se de vista. Sabe-se ainda de um riso que é uma cachoeira de lágrimas, um regato onde se banham bolas de vidro, bóias de salvação, cristais de futuro, casas de palha até ao céu e, claro, o próprio desejo em respiração funda, rodeado pelos cânticos primitivos da pele, a rizoma da vida. Para que a pele festeje o estar aqui e a magia das chamas no estômago, perfuma-se naturalmente, começa a libertar e exalar as essências, a essência, de quem a locupleta com sua carne viva. Porque o silêncio é um gesto que anima a boca de todos os sentidos e cheira a jasmim e gravita sobre nós como uma águia de eixos pela cintura, festejo-nos só em respirar aqueles nossos trovões, os resquícios de sua convergência poética na palma da mão, na saliva dos cursos de água que os mapas não conhecem ainda, no calor de uma quinta estação inominável a dourar o negrume dos cabelos até aos rins quando os tocas pelos recados do vento. E a música eterna persiste em abrir espaços entre a erva para que os nossos pés, afundados em verdade, se juntem na terra. No vigor do solo ou no túmulto do subsolo, só se saberá passados séculos de andamentos. Não se desista, então, de andar, de correr ainda que sem paradeiro, sem que luza, certa, a providência da felicidade sobre os campos. Os pirilampos que adivinhem, noutra noite, o encontro.

2010-05-08T16:13:00.002+01:00

Into diamonds

Lightning dust + I knew

2010-05-03T19:23:00.004+01:00

Continente

hastearam uns farrapos ao entardecer
e houve vento para nossa alegria
desculpa perfeita para seguir por nós
e ir era já na paixão tauromáquica
era cair com estrondo num pensamento
acenar às amigas com um seio descoberto
e um adorno de bronze no indicador
enfiado na potência contida a negro.
dizer que íamos no encalce desse continente
onde as palmeiras se riem devagar
e se desfraldam tão simples e concretas
era ir já com todos os punhados lidados
e as pernas entregues à macieza
do acto amoroso.

2010-05-03T00:08:00.003+01:00

Meia-noite

Meia-noite e fiz todo o oeste com o tornozelo torcido. Repouso sob vigilância de um candeeiro suficientemente fraco para não me comprometer a memória nem as sombras. Os olhos preparavam-se há pouco para afundar uma frota de mensagens nos teus. Mas é preciso manter os navios à superfície da dor, pressionar bem o sangue pisado no tornozelo para que a consciência não fique para trás nesta corrida de tartarugas velhas contra o tempo. À medida que as horas galgam a noite, a escuridão vai de flor em flor nas jarras da tua casa para que amanhã a luz desfaça esse trabalho de silêncio e a folia que sempre há em redor das flores desminta que houve, que haverá noite e escuridão. Mas nós sabemos que prodígios acontecem na obscuridade. Nós temos a carne desfeita por lâmpadas que nós próprios, nós próprios fizemos questão de enroscar e acender para esconder o desejo, como o dia esconde a noite das flores e não só nas flores. Agora ando para aqui feita tonta com o candeeiro ao lado a ver até onde esta onda tão só dura, quando podíamos estar de luzes apagadas, a fazer o mar.

2010-05-02T10:27:00.002+01:00

Ouro

The Golden Filter + Solid Gold

2010-05-01T18:59:00.006+01:00

Literatura de viagens

Tenho uma forte admiração por quem viaja e escreve sobre as suas viagens, de forma mais ou menos ficcionada, mais ou menos velada. Eu fico a digerir o mundo durante longo tempo e, é costume, as impressões acabarem por se confundir, dispersar e diluir como se eu não tivesse feito mais nada do que salpicar, com grossas gotas de água, mapas de aguarela. As minhas viagens são vividas de forma bastante intensa, fazem-se com o corpo e nele ficam, daí ter sido natural perder a minha máquina fotográfica na Croácia. O mundo conspira para que capte as paisagens, os rostos, os cheiros, os sons, as conversas, todas e mais algumas particularidades, como um álcool que inebria eternamente os órgãos dispostos a ceder, por esse tempo, as suas funções para a percepção passional do espaço estrangeiro.

2010-05-01T18:03:00.005+01:00

Ler no dia do trabalhador

Retiro de um conto de José Rodrigues Miguéis, do livro Gente de Terceira Classe, o verbo indicado para aqueles que sabem passar bem o dia, de olhos postos no céu, a ler na diagonal (método que não impede a obsorção de palavras em doses oceânicas como se fôssemos verdadeiras esponjas no seu meio natural a bombear litros e litros de páginas). Trata-se, nada mais nada menos, do verbo obliquar. A luz, a posição física, o próprio tempo em lassidão vertiginosa, tudo isto obliqua, não com falta de certa e bem-vinda malícia, a desfavor dos verticais ou horizontais comuns estilos de leitura, em que se deve ser recto, de costas no espaldar, ou estar em perfeita harmonia com a superfície plana que o recebe e jamais oblíquo. Tal qual as trincharadas de um pintor a tentar representar um meio-dia que incide com irrequietude num rosto o fazem melhor na diagonal, há por fim um verbo que segue o mandamento divino quando este se descuida ou se desleixa, o dito escrevendo certo de forma torta, neste caso, lendo Adoecer na cama, junto à janela, com o sangue a tombar todo para os calcanhares.

2010-05-01T14:16:00.005+01:00

Lábios

(via there's only one alice)

The Walkabouts & The Tindersticks + Take me

Quando o vento vem colar aos lábios entreabertos estes fios de cabelo, meu amor, vem afastá-los devagar para que leves ainda o calor do espanto que trago na saliva e fecha-os bem na tua mão. Trouxemos o ouro dos afundados e agora podemos caminhar pela orla da violência azul ao sol. Não há esfera que negue que nos vimos, nem morte que se prepare para sair, nem pupila mais dilata, nem corpo mais molhado que o meu sobre o mar se me dispo ao longo do sal e dobro a fina linha da sobrancelha à tua canção. Podia ter-me oferecido mal saí da cicatriz espessa do ventre de Setembro, há vinte e tantos anos. Mas guardei-me, como estes fios de cabelo se guardaram, no espaço de uns dentes tão brancos como se quase nevasse no pico da canícula no instante imediatamente anterior aos teus lábios a caminho dos meus, o vento por pulsação. Alugaremos o mundo por várias noites, o quarto que nos desarrume parte por parte o corpo e nos espalhe, em forma de coroas, o cabelo, depois de abrirmos mão de tudo, de deitarmos tudo a ganhar contornos de poesia.

2010-05-01T13:58:00.001+01:00

Mil anos que eles ficassem

imóveis nem mesmo assim

os teus pés ganhariam raízes

No fim da viagem

dois pés dormindo

lado a lado

Jorge Sousa Braga

2010-04-30T14:17:00.006+01:00

e um arco-íris, ao passar o ombro,

liberta cor verde pelo corpo.

voltada para ti partira adiantada voz,

buscando-se e à clareira das coisas

em seu próprio íman e arco de caminho

entre o intervalo onde assentam

lado um, lado outro, como se houvera

rosto em tudo que se ofereça desejado.

vejamos o jogo dos nascimentos,

enquanto pomos de novo a longe

de súplicas tão alheias voz ilimitada.

partamos à talhada os lagos ao fundo,

por onde começarmos a agitar águas,

tão certos como a data de um espectro solar

ou uma música que tarda no peito.

2010-04-29T02:11:00.002+01:00

o que temos são pérolas
devolvendo coisas ao escuro
como uma mulher de joelhos
esticada ao infinito devolve
um olhar, um sino, uma certeza
e volta a casa numa concha.

2010-04-29T01:50:00.003+01:00

que vamos fazer dos lugares
destas luzes acesas que passam para fora
das altas horas em que o pulso não roda
das seis formas que terias para dançar
que vamos fazer dos papéis tingidos
do irrepreensível condado de ruínas
varrido pelo vento a que vamos nós
tão lentos curvados pela hélice
enternecidos como quem tamborila
e vai de baixo ao ventre para nascer?

2010-04-28T01:16:00.002+01:00

Vejo, pelo andar das sombras, que vem ruindade,
a cama abre-se como mar sob estaca divina,
o espírito quebra torre e flor, touro e cinza.
Virão buscar-me e levar-me-ão de pijama
à grande presença de terceiros.
Estão algures a anotar, veio nova nota,
documentação, papelada esmagada
ao peso fenomenal de carimbos brancos,
como se houvera o que justificar ou que repor,
quando basta encostar e escurecem paisagens
ao mínimo movimento de vida.

2010-04-24T12:08:00.001+01:00

No teu carro

2010-04-24T11:36:00.002+01:00

D.e volta

2010-04-17T15:16:00.001+01:00

No aeroporto com o Daniel Falb. O mundo estranho.

2010-04-10T17:07:00.002+01:00

Últimas perguntas

as chamadas últimas perguntas permanecem como fumo sobre a chaminé
de um comboio-modelo.
o guarda-vias miniatura acena irritadamente com os braços,
não se sabe bem porquê. foste mesmo pintado com a boca,
mas ninguém se preocupa com isso. lá em cima
um aniversariante adolescente brinca com o transformador.
em frente da pequena igreja com iluminação de díodo
está lá muito mais tarde um casal de noivos, e não se move.

Daniel Falb

(trad. Pedro Sena-Lino e Tiago Rocha Morais)

(via Olivia Bee)

2010-04-09T17:19:00.003+01:00

Suficientemente perto

2010-04-09T01:11:00.001+01:00

O meu herói

2010-04-08T23:56:00.004+01:00

Elogio do silêncio

(via menina polvo)

Uma pessoa que sempre falou pouco e passe a falar mais - porque há qualquer coisa que sente que tem de dar ao silêncio, como se fosse competência sua enchê-lo, o seu e o dos outros - acaba por falar em demasia, acaba por se dar mais do que devia, por se mostrar de tal modo que se julga transparente, que se sente a esvaziar em catarses contínuas. Aquilo que é diz. Acaba por se tornar um fenómeno, apreensível à escuta, que não se guarda para o prazer de ser descoberto pela atenta e atenciosa observação, e que, mal findando o enunciado onde segue, por momentos se sente findado em seguida. Mas o ser não se pode dizer na totalidade, sobretudo o que nele houver de indizível - apenas toda e qualquer forma de poesia o tenta em verdade e ultrapassa a fronteira do que, naturalmente, lhe estava negado. Portanto, pode, contudo, sem a displicência da palavra irreflectida, pois quanto mais falamos, menos as palavras significam. A fala do ser não o pode engolir, não pode devorar a matéria bruta onde a inquietação poética se forma no momento do gesto revelador significativo: o que se revela ou aquele que, por meio da observação, lhe foi dado revelar-se. A palavra dita pode ser um atentado contra quem a profere e contra quem a escuta. Ao contrário da palavra silenciada, que nos dá paz. Carmen Laforet descreve esse sentimento de regozijo de Marta quando só ela sabia o porquê da sua felicidade, ocultando-o também ao leitor. E, pelos deuses, como é tão bom não saber.

2010-04-08T01:36:00.003+01:00

Condão

(via Marie Hoch Haus)

Your lightnin's all I need
My satisfaction grows
You make me feel at ease
You even make me glow
Don't cut the power on me
I'm feelin' low, so get me high

Shock me, make me feel better
Shock me, put on your black leather
Shock me, we can come together

And baby, if you do what you've been told
My insulation's gone, boy you make me overload

Don't pull the plug on me, no, no
Keep it in and keep me high

Shock me, make me feel better
Shock me, put on your black leather
Shock me, we can come together
Come on

Shock me, baby, shock me, oh yeah
Shock me, baby, shock me, oh yeah

Shock me, make me feel better, oh yeah
Come on and shock me, put on your black leather
Baby, I'm down to the bare wire
Shock me, we can come together
Oh yeah, I wanna feel your power
Shock me, make me feel better
Baby, I'm down to the bare wire
Shock me, put on your black leather
Baby, come on, come on, shock me

Kiss.

2010-04-07T21:30:00.004+01:00

Quase-diário

«Comecei em 2006 dois blogues onde escrevo sobre as matérias que mais me agradam. É um espaço de livre expressão onde os outros podem entrar, concordando ou discordando, conforme.

Abri os blogues para escapar ao aborrecimento. Descobri-me com saudades da década de 60, a minha, onde havia pouca liberdade mas muita esperança, muito atrevimento e alegria. Agora Portugal envelhece, emagrece e a sensação que tenho é que em breve morrerá: por dentro, se não for mesmo por fora».

Yvette K. Centeno

Colóquio Letras, n.º 173, Janeiro/Abril 2010

E eu que não abro a possibilidade de comentar este estaminé há tanto tempo, agora que até ponderei abrir, não consigo. Sigo todos os passos, mas não funciona. Está irredutível. Burro habituado ao silêncio teima em continuar de orelhas baixas, como o país.

2010-04-07T20:40:00.003+01:00

Translucidez

(via Superboy and the invisible girl & Rowena R)

«O que é isso?», perguntei.

«São os meus olhos, sou eu». (...)

«E que fazes tu do ar que move as nuvens?»

Rosa Maria Martelo

A Porta de Duchamp

2010-04-07T00:34:00.003+01:00

Ainda (e sempre) Carmen Laforet

Os romances querem-se luminosos, sobretudo quando falam da estiva humana: dos conflitos interiores, dos conflitos de uns com os outros. O prazer que se retira dessa escrita que sabe observar, que mostra, que maneja a descrição e a narração com a mais inata das perícias, seja talvez comparável ao do estivador que vê partir o navio que carregou e, apesar do cansaço, ainda é capaz de ver quão belo é esse navio a deslizar ao sol sobre o azul-turquesa do mar, ainda é capaz de se emocionar com o que outrora lhe foi carga de trabalhos. Senta-se na doca a contemplar, como se agora pudesse, só depois de sentido o peso, sentir-lhe a leveza.

2010-04-07T00:14:00.002+01:00

Carmen Laforet

«Siempre quise borrar lo malo de mi vida, ahora pienso que quizá eso me perjudicó. En Barcelona, cuando comencé mi vida universitaria, recuerdo que me dije a mí misma que mis dieciocho años quedaban tachados para siempre, que los tenía que olvidar, que aquellos meses absurdos quedarían para siempre en blanco en mi memoria. Sin embargo, ese tiempo fue la fuente de inspiración de mi primera novela, por eso la titulé Nada, por esos meses que acabo de mencionarte, porque poco después todo cambió y comencé el ciclo de mis amistades e intereses juveniles, mi verdadera juventud en Barcelona. El mundo se volvió interesante, importante».

2010-04-06T12:49:00.000+01:00

Workshop Intensivo

Sparrow and The Workshop + A Horses Grin

2010-04-05T22:00:00.003+01:00

Erro

Amar não pode ser um erro nostálgico. E se for, que seja reincidente.

2010-04-05T21:44:00.006+01:00

Mochila

quem não teve já a tentação de enlouquecer?
descalçar-se, por fim, e enlouquecer com a pele toda,
gritar bem alto os nomes que já passaram o coração,
ir de ombro a ombro, lamber-lhe os joelhos,
imaginar-lhes os beijos quando eram ainda adolescentes
acabados de beber a água verde do regato, incrível, fresca?
quem não? quem não quis voltar a bambolear
na camioneta da aldeia a andar no dorso do dia
em que descobriu que o sangue veio num coágulo
do tamanho da casa ao lado do repente,
pesar açúcar a ouro entre as pernas a correr,
levar à mochila tão-só o minuto essencial?

porque somos puros, havemos de não morrer sem ele.

2010-04-05T15:21:00.005+01:00

Cavalicoque & Lupas

Finalmente decido-me a trazer à tona um desejo que guardo cativo há muitos anos, depois de ter saído do Cais de Veludo. Não me sirvo dos classificados do Blitz, ou de outro espaço dentro do género, porque não me apetece - é a melhor das justificações. Não falo com amigos e amigas dados à música porque ou já falei em tempos e nunca se avançou ou porque não quero que a amizade iniba quer o sim quer o não. Assim, o repto é lançado a todos, como dado sobre mesa comum.

Aqui vai: procuro músicos - mesmo que não percebam nada de música (tal como eu), mas tenham vontade de chamar a música (como na canção) e tenham ouvido e sensibilidade para a coisa -, na onda indie, que queiram fazer bodega comigo. Tenho piano, melódica, harmónica, micro, forma de gravar (registar não é obrigatório), má voz e um parafuso a menos ou a mais (quem mo afiançou ainda não se decidiu qual das opções - menos ou mais - está correcta) para me atirar no escuro. A banda chamar-se-ia Cavalicoque & Lupas, mas depois chamar-se-á o que se quiser.

Contactem-me. No perfil está o e-mail. Estou a falar a sério. Ah, e mesmo que vejam este anúncio daqui a vários anos, como no Alta Fidelidade, não hesitem em escrever-me. Pode ser que a vontade ainda exista. O casting terá por base a imagem do íman: ou há atracção musical ou não há, o que é válido para ambas as partes. Reforço ainda que tal como a palavra cavalicoque (retirada de um poema de Cesariny) o sinaliza, isto será coisa de levar tempo a seguir caminho, sem pressas, sem pressões e, muito menos, sem objectivo de chegar a qualquer meta que não seja a do próprio prazer de fazer música.

Obrigada. Iupi.

2010-04-05T15:08:00.001+01:00

Elogio da loucura

2010-04-05T14:22:00.003+01:00

Uma força de expressão

«Nunca fui um sonhador. O que os outros, mais crédulos, vêem como sonho, parecia-me tão real como o queijo se apresenta ao gato, apesar da queijeira de vidro. E, no entanto, a queijeira existe.

Quando a queijeira se parte, o gato aproveita-se, mesmo que sejam os donos a parti-la, cortando-se nas mãos.»

Raymond Radiguet

Com o diabo no corpo

2010-04-04T03:08:00.004+01:00

, my love. até amanhã.

2010-04-04T01:33:00.006+01:00

A Caneta Vermelha (30) - Rascunho

Chamo a este capítulo COISAS

Kristen Barry + Ordinary Life
(via subida aos céus)

Há qualquer coisa de religioso no dia de hoje. É sábado e chove. A chuva não é nenhuma das minhas obsessões ou circunstância que aguarde à janela, ao contrário do sábado, que é ambas, ao contrário de Hélia com as mãos fechadas atiradas para o ombro como um gato se atira para o ombro dela, apenas que tem chovido copiosamente e há que dizê-lo. É uma asserção que cai, inapelável, também nos textos. Escrevemos todos em vidros com os dedos, é natural que chova, mais ainda que se diga chuva, se conjugue o verbo temporal, que se queira ler chove quando, de facto, chove.

Religioso o calor espesso dos lençóis, o ter-me levantado tarde, ido aos livros, tomado café no James Dean, pegado na bic amarela para sublinhar uma mal aparada pena de avestruz – sem saber bem por que considerá-la sublinhável aparte o seu autor, aparte a personagem que a usava com uma cabeleira dobrada em três nós e dois olhos mortos para o espaço que sobra à sombra do capacete –, era para ter ido ao pão e às flores, não fui ao pão, não fui às flores, vi uma mulher a correr, dobrada como camarão de parede, com uma caixa de bolos à chuva quando estanquei na esquina para sacudir a sombrinha e bocejar cinco vezes, descalcei-me e pus a secar os botins debaixo do aquecedor, pus-me a fazer pão-de-ló, senão iria ser um chorado no domingo, e enquanto a colher de pau rodava, andei às voltas com a ideia de ficção prévia, com aspas e tudo, que apanhara umas linhas a seguir à avestruz no livro que, só agora reparo, tem na capa uma pena, uma gota de gemada e um dente-de-leão.

Não acontece nada de especial, só divagações e digressões de pequenos rituais, só isto, eu e a minha camisola azul e branca às riscas com cotoveleiras vermelhas. Essa mesma que tu que me lês não conheces, porque interessa desconhecer e mantê-la desconhecida, mais os seus três botões até ao pescoço. Só isto, água a escorrer delicada de uma concha, em fio, até crescer e banhar por inteiro até ao completo nada. Vou como se boiasse na tepidez e fosse lavada do cansaço dos dias em que nada de especial acontece, mas sempre acontece alguma coisa ou muitas coisas, a maior parte das vezes ao mesmo tempo. Somos o plural da loucura, pisamos ovos, nunca seguimos bem a receita, a casca fica agarrada às mãos. Vai a olho, açúcar, ovos, farinha, a grande espiral em massa. Andamos ateados a vê-la crescer.

Não tarda muito atiro com a pena para o fogo. Tenho, pelo menos, umas dez coisas para fazer – uma coisa a que dar nome – uma a que lamentar – uma por que esperar... e uma coisa por que rezar. – Portanto, chamo a este capítulo COISAS, sigo o primeiro parágrafo onde Tristam Shandy opina, digo estas coisas por fazer. Nothing odd will do long. Tristram Shandy did not last. O capítulo seguinte, FRAGMENTOS. Preciso de acreditar que alguma coisa de extraordinário ainda pode acontecer.

Há muitas mais frases brutalíssimas como a frase prévia. Parecem saídas da boca de qualquer um de nós, não é? A sua brutalidade é efectiva, vai à nossa raiz, deitam-se connosco na relva e chamam-nos nomes carinhosos. São fragmentos reconhecíveis, fragmentos com os nossos rostos a acordar pela manhã com os cabelos em pé. Moram connosco na ruína. São as nossas tias que nos espancam se não comemos direitinho o almoço. Nada é o nome do meu romance preferido. Nele há uma tia, há a ruína e deitam-se na relva. Achas que isso quer dizer alguma coisa ou não é nada de especial? Deita-te comigo na relva, por favor. Mede-me a temperatura. Isso seria qualquer coisa, como se diz aqui no norte.

O extraordinário, porém, é uma daquelas categorias que tem de acontecer pouco para que se mantenha fiel a si mesmo – extra ordinário –, não é assim? Assim mesmo. Há que aceitar como se aceita o nada, a ficção prévia, o sítio para onde o vazio cresce. O extraordinário é o fragmento que vem a picotado. O que custa é o tempo entre uma e outra coisa extraordinária se dar, o tanto de coisas não extraordinárias com que é preciso andar entretido durante o intervalo. Como arrastar móveis de um lado para o outro para fingir que não estamos no mesmo lugar, percebes?

Estou tão perdido como tu e amanhã, não tarda nada, pode ser já domingo. Até amanhã.

2010-04-03T14:39:00.002+01:00

Sem título

2010-04-03T14:10:00.003+01:00

Elogio do corpo

Alguém que perceba de anatomia sabe que nome se dá àquela linha - que vai da virilha ao cimo da cintura - e que só os rapazes têm? É que por aqui, à falta do termo, pois não tenho certeza se terá que ver com os glúteos, dá-se o nome de dádiva.

Uma das grandes obras que exalta esta particularidade fisionómica é, precisamente, a escultura de David, do renascentista Michelangelo. E pouca coisa, deixem-me que vos diga, é tão digna de mármore de Carrara.

2010-04-03T14:05:00.002+01:00

Amar livros

«A dádiva que deixa - o livro - é ele próprio, precisamente ele».

Wayne C. Booth

2010-04-03T02:41:00.003+01:00

Noite

Cantou em vão a noite
madrugada fora pela lua cheia
no quarto mais alto da casa
cantou a ondulada lâmina do

desejo - a que desarma o corpo
luz cinzenta
raiada de ténue azul
líquida como a de um lago

um ramo seco de inverno um ramo
de bétula negra

e de novo cantou uma vez mais. Mordeu o
lábio. Uma das mãos segura o mealheiro
da juventude -
a moeda que resta por cantar.

João Miguel Fernandes Jorge

2010-04-03T00:24:00.003+01:00

Memorando
Nota diplomática de uma nação para outra, sobre o estado de uma questão.

(via weird fish)

2010-04-02T21:18:00.003+01:00

Constelação

«É uma reflexão sobre o secreto, sobre traços nem sempre visíveis de uma constelação problemática».

João Barrento

Daniel Zott + Living a lie!

2010-04-02T20:17:00.002+01:00

Nada de novo

«Depois ficaram calados durante muito tempo, sem olhar um para o outro, de vez em quando olhavam quase sem querer para o abismo, como se a mesma ideia lhes atravessasse o pensamento».

Ana Teresa Pereira

Sean Hayes + Every Day Hamlet

2010-04-01T23:18:00.003+01:00

Hélia Correia

«Tenho toda a liberdade do mundo para ignorar as biografias. [risos] Há a lenda de que ficou para sempre doente desde aquela sessão na banheira, mas não ficaram vestígios. E, realmente, há hipóteses, que torno minhas, de que ela começou a tomar láudano quando a doença se tornou insuportável, quando a vida com Gabriel... Isto é um parêntesis, uma das partes mais belas nesta história: quando o homem tenta fazer a coisa certa, por egoísmo, para não ter remorsos, faz a coisa certa aos olhos da sociedade, é quando tudo se torna mais errado, é quando o desastre cai sobre eles, como se fosse uma lição dizendo, "não, não foi para isso que vocês nasceram". Este passo de cedência ao social, a este século, a esta moral, é um passo direitinho para o inferno. Desta maneira é que vocês não podem viver. Isto é muito bonito e não foi nada inventado por mim, foi assim que se passou. » (Da extraordinária entrevista ao Ípsilon, sobre Lizzie.)

E pelo que já fui lendo por aí, não sou a única a estar ansiosíssima por ter este novo romance nas mãos. Coincidência ou não, o livro que me encontro agora a ler, O Verão Selvagem dos teus olhos, também fala de Lizzie, mas outra e de natureza ficcional, a da Jane Austen.

2010-04-01T20:07:00.003+01:00

Enter one

2010-04-01T19:22:00.006+01:00

Didascália

Imita o desavergonhamento do sol e faisca,
deseja e ilumina, abre mão do calor das mãos,
regressa às músicas antigas sem receio
de que quem outrora as habitara as habite de novo,
ao fraseamento de cada acidente na avenida dos loucos
à velocidade de arrancar laranjas, esmagar laranjas, lançá-las.
aceita a bondade à hora da cerveja e o segundo prato,
e também a apneia do pneu que atrasa o pelotão.
aquele meio-termo da varanda onde um jardim
se ausenta e apodrece, esse come-o e saboreia,
supera a dobra suja das mangas e o grito dos animais,
põe-te a jeito da beleza te trucidar com uma chave-de-fendas.

acredita que não podes acrescentar nada mais à vida
que uma vírgula única: guarda-a bem como os cowboys
guardavam a última bala no cano frio marejado dos olhos.

2010-04-01T18:38:00.000+01:00

2010-04-01T17:41:00.003+01:00

The Antlers

Se se puser um espelho por baixo, o mais provável é que não embacie, apesar dos sinais de vida. Do epílogo ao prólogo pôde confirmar-se a existência de uma maldição - nas letras, na intensidade a rasgar a guitarra, nas súbitas hélices a rasar o chão, nas vezes que chamaram por Sylvia e Sylvia não respondeu. Há um certo alívio quando nos identificamos nessa maldição e a aceitamos, o mesmo de quando se retiram as agulhas, com os tubos espessos, dos braços e, por fim, se pudesse abraçar o mundo sem precisar de absolutamente mais nada. Até a tristeza passa a ser supérflua, quanto muito apenas presta maior dignidade às mãos em ómega, como se se ilustrasse melhor assim a ficção do ter querido segurar. Não é necessário também pedir desculpas a ninguém. Já pouco importa, pois não se está para ninguém. Resta cantar para dentro e fingir que se segue pelo grande corredor das portas fechadas sem cambalear.

2010-03-31T09:53:00.003+01:00

Espanto

Repara, quando criança abria-se a boca e fazia-se de imediato um monumento ao espaço. Um monumento que não impunha o nosso respeito, mas o de deus. Agora é igual. Mas andamos todos de olhos fechados. O cheiro dos lábios não encanta os pássaros que faleceram ontem nesse beiral. Não é trágico quando a criança ainda se espantar por isso. E como esta se espanta, exclamo.

2010-03-31T09:41:00.002+01:00

Solo

Da enormidade densa da floresta resta apenas manter a esperança de uma clareira ou a confiança de haver um sentido pródigo em não a encontrar tão cedo. Uma mulher descobre a palavra para que seja necessário escavar o sol. Vem enlameado, digno de um funeral, de um cântico, de um uivo, mas rebrilhará mesmo entre as copas mais árduas.

2010-03-31T09:21:00.002+01:00

Sombra

Como sempre, quem mais fala com o corpo, apenas mais sombras pronuncia. Tal qual no teatro: é a sombra que se expressa por vias de um corpo disponibilizado ao limite das forças e da exposição. A grande sombra que, à diagonal, escapa incólume à vontade de quem dá e de quem recebe. Nesta incongruência se vai formando a vida indomavelmente. De pálpebras baixas diz-se de si tanto quanto não pode dizer. Quem conseguirá devolver o reflexo vago à pedra quente do iniciado verbo?

2010-03-27T23:45:00.003Z

Istmo

e querer-te tanto mandar à merda
como querer-te com a barba de há anos,
a cicatriz de há séculos, os ós abertos
nos teus lábios truculentos como ameixas,
a tua onda escura comprimida por uma esticada.

a tua incapacidade de me apunhalares a mão
com a sobrancelha numa finta perfeita ao destino,
pá, é logo de querer cerrar os punhos e bater-te tanto
mas tanto até eu cair de redondo a teus pés
enfiados nas sandálias que na porra do jardim
que não me sai da cabeça floriram com palavras
e um canto que só arriscas na casa de banho.

mas na merda já estamos, meu amor,
bem separados menos por uma ponta.
meu amor, meu istmo esquisito,
minha cançoneta que não ganha prémios
porque é troféu, a que me condenaste tu
e com que intento a escrita se desperta erógena e tocada
por um dom tribal de se pôr em roda do fogo
a assinalar a imortalidade em fiozinhos de fumo?

2010-03-27T22:49:00.003Z

Salto

é melhor que saltemos o primeiro verso.
a indisposição do tamanho xl não dá alvíssaras a incipits,
fica-se por segundas escolhas e isso não.
evitemos ao máximo o que se embrulha no estômago
do instinto e nos pede antes cama e filme
e meias grossas ucranianas e cheirinho bom,
a prostação do corpo sobre o sofá, a asa de porcelana
como vírgula onde se hesitou respirar a direito,
as roupas de andar por casa em minuciosas destruições,
o havermos amassado as bolachas marinheiras
como nossas filhas, providenciando o banquete solitário
ao balcão de uma acédia tão gentil que por ela
nos apaixonámos, enrolando duas amêndoas escuras
na espessura de todas as línguas que não falamos
e as crianças que lançam aviões e concords de papel,
revolvendo-se pelos lápis curtos das caixas de gelados,
pasmam-se de nos verem a horas cumprindo e dando ordens
cuspindo açúcar e nenúfares e fogo posto logo às poucas da manhã.

2010-03-27T12:35:00.002Z

Medo do Escuro

Quantas mais cervejas terei de beber até à nossa felicidade chegar?

Swati + 2 a.m.

2010-03-17T20:57:00.004Z

Índia

de ascendência de uma Leonor
- um olho verde outro cinzento
ora azul quando se enfunava -
de uma Ana que bordava cerejas
e talhava golas - ambos castanhos
os olhos -ambas amadas,
Leonor passionalmente,
várias vezes a diversas horas,
Ana descansada, cinco filhos
em cada barriga, um nado-morto
em cada colo, nasceu Ana,
a segunda, a de sorriso frágil,
de pena verde alada, a índia,
de barriga sarada e seios cónicos,
vigilante da pequena árvore dos rins,
do bouquet de raízes a baloiçar na brisa,
sem mais lida que não seja não deixar
os ramos repletos de gordas bagas
no ulular das tardes límpidas.

2010-03-16T18:00:00.008Z

A leitura

Com as devidas ressalvas pelas felizes excepções, ando preocupada com o desamor pela leitura nas escolas.

Sempre achei impossível um adolescente não se interessar ou não ser cativado pelas palavras, mais não fosse apenas por despertarem, sobretudo quando se reúnem para contarem uma história, o instinto básico da curiosidade e o do outro que arrisca seguir em frente, no escuro, mais requintado, a par do primeiro, o instinto da imaginação. Na poesia acentua-se ainda mais essa resistência, pois vai desarrumar a casa que tinha sido, até aí, após a passagem da infância, claro, construída a olhar atentamente para a dita tangibilidade das coisas e das pessoas reais. Esse transporte, esse autocarro amarelo que não cobra bilhete, que o levará de um lugar conhecido para o desconhecido fica muitas vezes apeado porque se prefere continuar a andar apenas a pé. Só com o passar da idade é que comecei, de facto, a entender que quem aceita boleia arrisca-se tanto como quem a dá. Aos poemas, portanto, não lhes é dadas tantas oportunidades ou, verdade seja dita, nunca se sabe o que é que um «não entendo» pode significar ou até que ponto um «que mariquice» pode dar a entender que, de algum modo, se tocou nalguma corda da sensibilidade do aspirante-a-leitor que, com receio de se dar ares de sensível, reverte o jogo em sua, julga ele, defesa quando, afinal, até subiu para o autocarro amarelo. A ofensa, como se sabe, é, já de si, uma via e um vestígio de leitura.

Espanta-me tanto como me custa, pois exige medidas por parte do leitor-tutor. Em primeiro lugar, obrigado, quando é um ou uma amante da leitura, a ter de admitir esse desafecto, para além de que uma leitura forçada deixa sempre muito a desejar, há qualquer coisa de encanto que necessariamente se perderá ao ter de se dispender o tempo e as energias numa fase preparatória que faça com que a música do chamamento da leitura se torne, finalmente, perceptível e encantatória, quando se podia estar a disfrutar do prazer desde a primeira palavra, desde o primeiro era uma vez.

Acredito que ler não seja uma questão de gosto e, daí, não ser algo que se tenha ou não de impôr. Mas é forçoso que assim seja, é forçoso não desistir de abrir o livro quantas vezes forem necessárias até que ele se abra por si e um leitor nasça.

Uma imagem que me deixou embevecida, logo no impacto imediato, é a de uma aula de leitura no Reino Unido, de 1931. Estão sentados em círculo, cada um com o seu livro, num jardim, e com uma folha de papel enrolada na cabeça em forma de funil, parecendo pássaros maravilhosos ou abajours acesos, a quase todos tapando o rosto. O sol incide, em particular, num rosto que se descobre e está a sorrir. Acompanho-lhe o sorriso. Há, porém, algo de perturbador, algo que já indiciava que os tempos, fora desse círculo de leitura, poderiam mudar: o sentinela, rígido, de mãos descaídas que, com certeza, não seguram nenhum livro. E é isso que me entristece, o policiamento de algo que deve ser um puro acto de liberdade.

2010-03-14T11:46:00.002Z

É no silêncio

reaprendo os dias para a eternidade
porque onde termina o corpo deve começar
outra coisa outro corpo

ouço o rumor do vento
vai
alma vai
até onde quiseres

Al Berto

2010-03-13T20:30:00.005Z

Madrugada

quem lá vem para morrer em madrugada
abafar a palavra sagrada na banheira
com o corpo caído e os braços de fora
deixando que goteje a luz das estrelas pelos dedos
envenenando-me o vinho no copo que estala
em linhas magníficas de destino?

quem ousou perfurar a dimensão
que nem uma pena perturbara
esquecer-se de um centímetro de paz
e isso fazer toda a diferença agora?

pois tange e é louco o moinho azul
por onde fugirá de mim mil vezes
pelo ralo com a sua sombra quente.

não me posso limpar não quero.
sou do tamanho do que não vejo e pressinto
do tamanho da minha danação.

é esta a água.

2010-03-13T20:02:00.002Z

A amplitude colossal de apenas um pequeno candeeiro para nos iluminar

Eu já aqui estive antes, meu amor.
Já vi este quarto e andei por este chão.
Sabes, eu costumava viver sozinha
antes de te conhecer.

2010-03-13T14:58:00.004Z

Música

estes nossos olhos são grandes
senão onde caberia a tristeza?

não há ordem que faça com que as pálpebras
se fiem que olhando para ali verão a tua casa.

é a ordem que dói mais quando assenta no músculo
para a música que me dás todas as manhãs,

sobretudo porque sou tão mais selvagem do que julgas,
não obedeço, não obedecerei nunca.

um beijo destes, de olhos fechados, não estaríamos ainda
nos primeiros esboços da fenomenal contracção da nota

a embatermos na saliva entre o clarão de dentes
para onde me querem os dedos e o desejo.

abre a boca
deixa que o imperativo vire anarquia.

sejamos hoje sem delongas
a grande boca abaixo do espanto dos olhos.

2010-03-13T14:05:00.003Z

Mandar o amor cortês às urtigas

Just shut up, shut up, shut up and love me.

The Vicious Five + Bad Mirror

2010-03-12T00:36:00.002Z

há amores que existem apenas para te provar que consegues atravessar o deserto morrendo muitas vezes e que, uma vez atravessado, não tem fim.

2010-03-07T20:22:00.002Z

Já sei fazer máquinas de roupa

E não estou a dar música.

Vandaveer em Lavomatik session

2010-03-07T20:06:00.003Z

Apropriação agramatical a propósito da reescrita

Uma regra de reescrita é uma regra da forma A -> Z/X - Y em que X e Y são sequências de símbolos (eventualmente nulas), A é um símbolo categorial único e Z é uma sequência de símbolos não nula. Esta regra pode interpretar-se como postulando que a categoria A tem como realização a sequência Z quando está no contexto constituído por X à esquerda e Y à direita. A aplicação da regra de reescrita a uma sequência XAY converte-a na sequência XZY.

Noam Chomsky

2010-03-07T17:00:00.002Z

Chá

Mesmo com um frio fino a paralisar-me o sangue,
como habitualmente, o chá estava pronto a horas.

María Victoria Atencia

2010-03-06T17:05:00.002Z

I'm not sailing just for sport

Girl in port + Okkervil River

2010-03-06T15:13:00.002Z

Insubmissão

não se carregue a culpa a cavalo,
a montaria desirmanou-se dela.
é apenas pela própria palavra que ta dirijo
com um cumprimento gracioso de adeus
e espanejo com as esporas a claridade
do rosto aberto em dois absolutos
e preponderantes olhos insubmissos.

amar é derramar o sangue sem choro
e não venham depois dizer que ouviram
entremãos o sufoco a frio na almofada.
eram gatos com certeza, brancos e azuis,
com certeza os que te esqueceste de alimentar
enquanto lias a pilha de livros depois da refeição
e a dor subiu a encosta de todo o inverno
porque era estares aí, estar aqui e pouco mais
que lavar biblicamente as mãos
contra o corpo sobrevestido há anos.

2010-03-06T00:44:00.002Z

Viajar de cachecol

Passando por onde passara antes.

2010-03-05T00:17:00.003Z

Poema

sirvo-me do mercúrio sintáctico como de um perfume.
que existam árvores nos cabeçais em roda de uma ferida
não nos deixam mais leve o ardor, como se houvera vento
para cada folha em branco de há tanto e tanto mais haver,
uma condição para sobreviver às invectivas deste planeta
com o rosto talhado a ouro de brincar, sem nele as tuas mãos.

2010-03-04T23:45:00.003Z

História

há dias em que só o silêncio te chega aos calcanhares da solidão.
e, aí, podes amar os sinais de cansaço como pressão
na espuma coçada da poltrona que te recebe ao fim do dia.
de olhos marejados tratas-te por tu, sentes-te em casa,
há placas com numeração romana apontadas às sombras,
não é possível outro talento que não seja o de me adormeceres
depois da história do mundo passar o muro sem medo.

2010-03-02T00:20:00.004Z

Estrela

suponho, pela vida que levei, que o erotismo de um verso
não tenha menos efeito que o do corpo de quem o escreveu,
como se ambos fossem o mesmo silêncio com cheiro a mangas
e tocassem exactamente o ponto vital onde está a fome
e poeta e leitor trocassem carícias e palavras numa cama
que amanhã estará fora do lugar com estrela ao centro.
para simplificação do desejo que fora violentamente súbito,
não se sabem quem é quem, deixam-se ficar por muito tempo.